SI ES CIERTO, ALGUNA VEZ LO DIJE, ES CIERTO NO PÚEDO NEGAR QUE ALGUNA VEZ LO DIJE PORQUE ESTA DOCUMENTADO QUE LO DIJE, PERO SI BIEN ES CIERTO QUIERO ACLARAR QUE CUANDO LO DIJE NO LO DIJE CON EL SENTIMIENTO NI LA EMOCION QUE AHORA ME PROVOCA DECIRLO, PERO ES CIERTO, YA LO HABIA DICHO SIN EMBARGO CUANDO A TI LO DIJE NO LO DIJE NUNCA CON LA INTENSION DE UNIFICARTE O COMPARARTE CON A QUIEN ALGUNA VEZ SE LO DIJE, PERO TAMBIEN TE ACLARO QUE SOLO EN ALGUNAS OCASIONES LO DIJE Y NO FUE BIEN RECIBIDO, Y NO PENSE LLAMARTE ASI NUNCA SIN EMBARGO ASI TE LLAME UNA VEZ O ALGUNA VEZ DIJE QUE ESO ERA LO QUE ME FALTABA, SIN PENSAR EN LASTIMARTE TE PIDO ME ENTIENDAS Y QUE NUNCA TE DIJE ESO QUE DIJE PENSANDO EN NADIE MAS, PORQUE NADIE SE MERECIA MAS QUE TU ESA FORMA DE DECIR LO QUE TE ACLARO QUE TE HE DICHO BASICAMENTE A TI...

 

PERO NO SE PORQUE TU CABEZA DA TANTAS VUELTAS EN TODO, PORQUE NO PUEDES PENSAR QUE INTENTO HACERTE FELIZ A CAMBIO DE NADA, A CAMBIO SOLO DE SABER QUE RECIBES ESE SENTIMIENTO DE FORMA SINCERA, LAMENTO QUE SIEMPRE ESTES A LA DEFENSIVA, LAMENTO TANTO ESTE DIA QUE NO TERMINADO COMO QUISIERA QUE TERMINARA, LAMENTO NO HACERTE FELIZ Y SIEMPRE HACERTE SENTIR MAL...

 

PERO VOLVIENDO AL TEMA, LAMENTO EN ALGUNA OCASION HABER DICHO LO QUE DIJE, PORQUE OJALA PUDIERA SEGUIR DICIENDOTE COMO SIEMPRE TE HE DICHO... PORQUE SOLO A TI PERTENECE ESA FORMA DE DECIRTE.

 

FELIZ 5TO. MES A MI LADO...

TE AMO.

 

 

A ti que alguna vez me haz herido, que no te ha importado romper mi corazon, he decidido decirte hoy que estamos a mano...

A mano

Archivado en Poesía • Fecha: 18-03-2007 07:02:41

Me siento un poco muerto
pero aún así, todas las mañanas
el frío seguirá rozando mi mejilla


Me siento un poco muerto
pero aún así, todas las mañanas
el frío seguirá rozando mi mejilla.

Estamos a mano, ni un segundo más
ni una palabra menos.

Pero tal vez, después de todo, te debo algo:
tres, cuatro o cinco poemas que si rompes
estaremos entonces a mano.
Así, ni una palabra de más ni un segundo de menos.

De cualquier forma, el viento frío de la madrugada
seguirá despertándome para recordar que por más
de un día estuviste presente en mi ensueño.
Pero estamos, creo yo, a mano.

Ni un día de más, ni una disculpa de menos,
Ni una noche más, ni un día menos...

Estoy pagado.

Los Amantes

Archivado en Poesía • Fecha: 18-03-2007 07:12:13

Los amantes que no se tocan
mueren un poco cada día.
El escalofrío de los silencios prolongados
les eriza la piel y un sudor frío
perla sus cuerpos que sin caricias agonizan.


Los amantes que no se tocan
mueren un poco cada día.
El escalofrío de los silencios prolongados
les eriza la piel y un sudor frío
perla sus cuerpos que sin caricias agonizan.

Los amantes que no se ven
van perdiendo la vista poco a poco.
Sus pupilas se acostumbran
a buscar entre la gente y a no encontrar a nadie
y poco a poco dejan de ver, hasta que su mirada lánguida
pasa a través de los cuerpos y la cosas
llegando a tocar el horizonte.

Los amantes que no se besan
poco a poco se marchitan.
Van errando tratando de dar en otras bocas
los besos que, acumulados por millares: dos, tres,
cuatro y hasta diez o treinta por día;
llevan estancados en los labios.

Los amantes que no se hablan
poco a poco se van quedando sordos, mudos o ambos.
Se acostumbran a mirarse fijamente
sin decirse nada y cuando sus miradas se descubren mutuamente,
no hay palabras que puedan recordar
y sólo aciertan a sonreír.

O bien, se acostumbran a no escuchar nunca nada
una palabra, un saludo, una palabra, una ternura.
Y terminan escuchando en su interior
las palabras que no atrapan sus oídos;
y ya no atienden, y ya no escuchan.

Y voy por el mundo errando cargado con los besos
que no he de darte, perlado del sudor de la impaciencia,
mirando sin mirar el horizonte,
callado e imaginando tus palabras.

Deseando que tú estés en las mismas condiciones.

Gato

Cuando era niño escuché
que la curiosidad mató al gato
y nunca quise ser gato.

Cuando era niño escuché
que la curiosidad mató al gato
y nunca quise ser gato.

Nunca gato.

Nunca, hasta conocer el misterio
de ser gato entre tus piernas
y, gato al fin, me hallé muerto.
A varios pasos de distancia
de tu último paso.

Un gato muerto, muerto involuntario.

Desde entonces, entre sueños,
vago por los rincones obscuros
entre la incógnita y el hecho.

Muerto como gato desde entonces.
Muerto.de curiosidad.

autor: Josue Canales Meza

 

Gracias

Gracias.
Por estar ahí cuando lo he necesitado.
Por dejarme estar para siempre en tu recuerdo.

Gracias.
Por estar ahí cuando lo he necesitado.
Por dejarme estar para siempre en tu recuerdo.

Gracias por darme un soplo de vida,
por regresarme a un mundo que he dejado,
por levantare del suelo, por tocar el cielo,
por probar de ti el sabor dulce del pecado.

Por eso gracias.

Por venir de lejos, por estar tan cerca,
por seguir aquí y en todos lados,
por ser la sombra que acompaño,
por ser yo mismo entre tus brazos.

Gracias.

Por dejarme despertar en tu regazo,
por dejarme junto a ti, sordo, ciego, acurrucado.

Gracias por eso.

Por ser tú conmigo. Por darme un sueño no soñado.
Por dejarme tomarte de la mano
y saber a qué sabe tu letargo.

Por dejarme estar en tu caricia,
por hacerme realidad la fantasía y
acercarme tanto a las estrellas.

Gracias por quitarme el sueño,
por darme vida, dejarme hacerte mía.
Gracias por darme una vida que extrañaba,
por estar ahí, conmigo,
reviviendo un yo que muerto estaba.

Una vez un poeta

Una vez un poeta se enamoró de ti,
así como suelen hacerlo los poetas;
sin pensar dos veces, a ciegas,
dando tumbos.

Una vez un poeta se enamoró de ti,
así como suelen hacerlo los poetas;
sin pensar dos veces, a ciegas,
dando tumbos.

Caminó junto a ti, te escuchó día tras día,
se embriagó de tu aroma, acarició tu pelo,
escuchó tu música y la hizo suya,
abandonó sus letras para que fueras única
y creó un espacio sin tiempo en un lugar desconocido
para pasar las noches contigo; aún cuando no estabas.

Una vez un poeta te sintió cerca y siguió caminando
por calles con una sonrisa escondida detrás del rostro,
cambió sus sueños por despertares ansioso, sediento
y con ganas de correr a buscarte y encontrarte esperándolo.

El mismo poeta buscó en el espacio las notas precisas
para arrullarte en sus recuerdos, construyó una vida nueva
alrededor de ti y de tus cosas, de tu ropa, de tus miedos.

Pero un poeta es un poeta y al final de muchos días
de nuevo la cicatriz que llevan todos los poetas en el pecho
comenzó a sangrar, arrastrándote en su maldición de ser poeta.

Y maldito así, murió en tus sueños.

Ahora puedes contarle a tus amigos con una sonrisa en los labios
que un día fuiste amada hasta en sueños por un poeta,
que te dio todo de su vida, que te amó en el último suspiro como en todas sus palabras,
que te regaló noches, tardes, mañanas e inventó nuevas horas y nuevos días
para pasarlos contigo.

Puedes decirle a quien ames ahora, que una vez de ti se enamoró un poeta,
que te amó como nadie, con el dolor de sus manos llenas de palabras,
con el pecho deslumbrante de sueños, con los labios llenos de tu nombre.

Ahora puedes estar tranquila sabiendo que un poeta te amó, que cerró sus ojos
para morir lleno de angustia por no tocarte, que te nombra todas las noches,
que te sueña y dice tu nombre cuando duerme; que te ama aunque aunque ya no pueda verte.

¿Cómo?

¿y cómo debo ser ahora
que te he tenido?

¿y cómo debo ser ahora
que te he tenido?
Ahora que me has tocado,
ahora que conozco tu cuerpo palmo a palmo,
ahora que estuve cuando dormías,
ahora que estás dentro de mis sueños,
ahora que eres más que fantasía,
ahora que te extraño y no estas cerca.

¿Cómo se supone que soy ya?

Si estuve ahí cuando despertaste,
cuando mi piel te conocía y nuestros cuerpos se fundieron,
cuando el aire se llenó de nuestro aliento,
cuando mi cuerpo era el tuyo y mi pecho eran tus senos.

¿cómo se supone que debo estar?

Solo, ahora lejos como antes, cerca como nunca,
soñando a solas, reviviendo cada instante.

¿cómo debo estar sin ti?
si te deseo, si te extraño,
si mi cuerpo añora estar así, junto a tu cuerpo.

Escrito por Josué Canales Meza